What's in a text?

Uno siempre tiene que salirse con el casi autista que vive de alquiler en el espejo, machucando a Sabina. Mal deTourette moviendo el texto de los diálogos.

No uno, no dos, sino muchos textos. By the way, ninguno me parece el correcto, pero es una calistenia que no hace daño.

Aquí posteo tres versiones de cada uno.

De hecho, pienso que los dos dibujos ganan alguiño si los dejo sin diálogo, pero eso es una gimnasia que les dejo a los entrantes en el blog.

El post anterior traía el del juguete sexual. Idea sobadita, pero era mi justificación para darle cuero a nuestra Adriana chilena y jugar con las texturitas del fondo.

Retozón que me siento.

I'm in a phone booth at the corner of Walk and Don't walk.

-Unknown.

Ojo, Santana suelto.

Lleva unos cuantos días de maratón, que es como se hacen las exposiciones, para exhibir más de 20 trabajos en la galería temporal de Delio Photostudio.

Omar Santana (Las VillasVillas, 1967) espera exponer este viernes 18 a las 7:00 pm, y yo ustedes me apuraba, porque las pinchas estarán esa noche nada más allá en Coral Way y la 24, donde mismo expuso Varela y a donde no pude ir por una tiñosa en el Convention Center de Miami Beach.

No me den cuerda.

Me dice Omar que lleva un par de óleos, otros lienzos con acrílicos y cartulinas, casi todo a color, y me comentó muy embullado que había ilustrado 12 poemas Emilio Ichikawa, el samurai de Hoyo Coloráo, y que los iba a montar en la expo.

Here is one of those.



No quiso hacerle mucho swing a la caricatura editorial, que es por lo que más se le conoce en la prensa digital y la de papel, para sacar al aire este tipo de dibujos con temas más generales y atemporales.



Hay que ir, parece.



La expo se llama (ejem... ) Humor santánico, y les aseguro que los trabajos están mejores que el título, que no fue idea del dibujante, by the way.







"... En cierta ocasión estuvimos, Aute y yo, dos años sin hablarnos. ¿Sabes por qué? Porque Silvio vino a Madrid y en vez de llamarle a él, me llamó a mí. Te estoy hablando de hace casi veinte años. Silvio estaba muy jodido porque esa noche iban a fusilar a Arnaldo Ochoa." (p. 141)

...

"... Por cierto, cuando llevábamos mucho rato hablando le pregunté a Fidel si los cubanos solían hablarle del mismo modo que yo lo estaba haciendo, y él me constestó: "Generalmente no, porque son unos comemierdas."
(p. 200)

...

"...Me acuerdo que un día, estando en mi casa con Carlos Varela, que no es ni mucho menos el más castrista del mundo sino una bandera de la disidencia interna, vino una amiga de mi novia que era modelo y no sabía nada de Cuba, y al oírnos hablar un rato de la situación cubana -Carlos blasfemaba un poquito, la verdad- le preguntó a Carlos: "Si es todo así, tan malo, ¿por qué no matáis a Fidel?", y entonces Carlos se levantó de un salto y gritó: "¿Cómo? ¡Fidel es mi padre!"
(p. 201)

...

Del libro Yo también sé jugarme la boca (Ediciones B, S.A. 2006, 421 p.) segunda entrega de un Javier Menéndez Flores completamente enamorado de su entrevistado, Joaquín Sabina.

Su trabajo anterior preguntándole al ubetense de voz aguardientosa fue Perdonen la tristeza.


El Humorista en Jefe nos regala estas joyas de la ironía, este quejido cerebral y mediático que no puede ser sino una joda intelectual en sus riflexiones.

Termina diciendo:

¡Qué difícil es ser breve en la batalla de ideas!

Fidel Castro Ruz

15 de abril de 2008

4 y 45 p.m.

CorinaTedeschi, and the competition.




Money is always there, but the pockets change.

Gertrude Stein (1874-1946)

Dos de azúcar

Adelmo Fornaciari empezó jodiendo la pita, musicalmente hablando, en los 70. Pedidor sin recato del gospel y el blues, ya no es lo que era.

En este par de videítos era un todo un personaje, y su disco Oro, Incienso y Birra dio que hablar. Oh, yeah.

Espero que sepa lo que hace.

Pienso que Carlos Varela le ha dado algo por concepto de derecho de autor con las cobas y el sombrero. Puto marketing.

En Cuba se conoció como Zucchero, su nombre artístico, con aquella canción subidita de azúcar que en español le produjera Fito, Senza una donna.

El caso es que este roquero no vino aquí para asistir a su autopsia. Not yet anyway.

Amiguetes, Zucchero, de Roncocesi a Internet.

Per colpa di chi.

Overdose d'amore.

Viva Las Vegas

I'm baaaack...!
Y me encontré con el aire acondicionado roto, tres horas más viejo y con un record de calor para el fin de semana. Pero hay cosas peores.

Estuve en Vegas montando en el ShoWest, que es el evento de la industria de la televisión y cine digitales. Si no trabajas en esa industria, no te has perdido mucho.

¡Pero era Las Vegas, baby!

En la zona de los casinos y los megahoteles y los alardes, el término Sin City suena aguachento, entre otras cosas, porque nada es pecado. El que no está jugando frenéticamente, está buscando templar o que se lo tiemplen, o se emborracha big time.
O las tres.

New York, New York... con oferta limpia-sables.


New York, New York, con su montaña rusa y su ESPN zone.

Todos los días se reparten miles de estas postales en la calle, o se enganchan en los puestos de periódicos, o los dejan en los limpia parabrisas.
Diligentemente repartidas en su mayoría por mexicanos, con camisetas anunciando el teléfono de prostíbulos, o casas de masajes, o scort services. Lo más probable es que las de las fotos no estén disponibles por esos precios.

Es esa zona alrededor de Las Vegas Boulevard, llamada The strip donde lo decadente tiene swing. La Carta Magna del fake. Todo se imita. París, New York, Venecia, Roma... Elvis, Rod Stewart, Neil Young, Los Beatles, Michael Jackson. Al único que no imitan es a Neil Sedaka. En sus conciertos, él mismo es su imitación.

Alarde acuático, para ser una ciudad fundada a punta de berocos en el desierto.



Arco de Triunfo, con Torre Eiffel con Escuela de Música. Pastiche.

Venecia. El cielo es falso, como en muchos hoteles. La luz va cambiando en sentido contrario a la luz solar en la calle, para que los jugadores no lleven cuenta del tiempo.

Y todo se regenera, si a Las Vegas le da la gana. ¿Se acuerdan de Toni Braxton, aquella diva hecha a pedido del estudio? Pues tiene una fachada inmensa, descomunal, pagada por la Pepsi, y aparece enseñando un cuerpazo orgullo del Photoshop y el gremio de impresores. ¿Y Betty Middler? Otra tesis para Photoshop Suite, compartiendo tiendas y anuncios con Cher. Los cuerpos... la venganza visual de lo feo.

Esa es otra cosa de esa Vegas. El poco alivio a las omnipresentes máquinas de jugar es una valla o un poster anunciando un show erótico. Un colirio en forma de nalgas, anunciando el Jubilee o las Folies Bergeres. Oh, Margot... quiero decir: Oh, my god.

Réplica en una fachada de un anuncio antediluviano de la Pepsi.

¿Y los conciertos? Como si la desmesura arquitectónica en plan kitsch no fuera suficiente, todo el mundo tiene su fecha en Vegas: Chicago (o lo que queda de), The Police, Elvis Costello, Journey, Elton John, Margaret Cho, Ray Romano, Barry Manilow, Antonio Bennedetto, Carlos Mencía, Roseanne Bar, Kanye West. Toma, toma y toma.
Y todo eso, en dos semanas.

Pero donde hay que quitarse el sombrero es en las ofertas de Cirque du Soleil. También está Blue Man Group, y los magos, y los 38 leones que van rotando para exhibir en el MGM Grand. O los tours al Gran Cañón, incluida la presa Hoover.
Si a Bugsy Siegel le hubieran dicho en el 1946 en lo que se iba a convertir su Flamingo Hotel, se hubiera deprimido.

Por supuesto que hay varias Vegas en Vegas. El downtown ya no es lo que era, cortesía de la migración pandillera desde California. Básicamente porque en el Sunshine State le apretaban las tuercas, porque aumenta la competencia y porque la autoridad de Vegas no está tan entrenada para enfrentar el fenómeno pandillero como la de California, con larga data de cabezazos contra las gangas.

Las Vegas downtown.

Ya nos tocará ir, en plan turismo. Cirque du Soleil y el Cañon del Colorado lo merecen.